他的手从裴书的手背上抬起来，慢慢地、稳稳地落在了裴书的头顶上。

　　五指张开，插进他粉色的长发里，指腹贴着他的头皮，从头顶慢慢滑到发尾。

　　一下，又一下，像在给一只闹够了的猫顺毛。

　　然后他开口了。

　　声音不大，但很低。

　　那种低不是音量上的低，是频率上的低像大提琴最粗的那根弦被人用手指拨了一下，震动从耳膜传到了骨头里，又从骨头传到了身体最深处的某个地方。

　　“宝宝。”

　　两个字。

　　从他那张沉稳的、不爱说话的嘴里出来的时候，带着一种和顾枭完全不同的质感。

　　顾枭的语言是火，点到哪里哪里就燃；

　　顾砚的语言是水，不烫不烈，但它能渗进你皮肤下面的每一寸缝隙，渗到你自己都不知道自己有空隙的地方。

　　“今天只有我们和你。”

　　裴书听着这声音，觉得有什么东西从身体最深处被牵动了。

　　那是从脊椎最末尾的那个位置。

　　像一根被拉动的线，从尾椎一路往上，经过脊柱，经过后颈，最后在头顶炸开，炸成了满天的烟花。

　　他的脸在一瞬间红透了。

　　从皮肤底下涌上来的、带着温度的、像身体里有什么东西被点燃了的红。

　　从颧骨开始，往两颊蔓延，往耳根蔓延，往脖颈蔓延，一直蔓延到衬衫领口下面看不见的地方。

　　他的身体软了下去。

　　是另一种像一块冰被放在温暖的水里，慢慢地、不可逆地、从边缘开始融化，融成一滩柔软的水，再也维持不住原来的形状。

　　他靠在顾砚的胸口上，能感觉到顾砚的心跳很稳，很沉，像一面鼓在胸腔里一下一下地敲着。

　　他的呼吸打在顾砚的衬衫上，把那片熨得笔挺的白色布料洇湿了一小块，湿漉漉的，贴着他的脸颊。

　　他的声音从顾砚的胸口传出来，闷闷的，软软的，带着一种他自己都不太认识的、陌生的、湿漉漉的调子。

　　“哥哥……”

　　他叫了一声，停了一下。

　　紫色的眼睛抬起来，看着顾砚，又转向顾枭，又转回顾砚。

　　那双眼睛里有一层薄薄的水光，不是泪，是另一种东西像清晨的露水凝结在花瓣上，还没有被太阳晒干。

　　“我今天是你们的。”

　　他说这句话的时候，嘴唇在微微发抖。

　　不是因为害怕，不是因为紧张，是因为那个从身体深处被牵动的东西。

　　已经大到他的身体装不下了，必须要说出来、必须要交出去、必须要让这两个人知道。

　　1的手从他腰侧移到了他的后腰，掌心贴着他的脊柱，五指张开，像一个支架一样把他整个人托住了。

　　他的眼睛里的那种锐利在听到这句话的时候，碎了一下。

　　然后重新拼起来拼成了一个不一样的东西，不再是刀锋，而是一片被火淬过的钢，坚硬，但滚烫。

　　2的手从他头顶滑到了他的后颈，掌心贴着他后颈最柔软的那个凹陷，拇指按着他的耳后。

　　他的表情没有太大的变化他向来是这样，沉稳、镇定、如山如海。

　　但他的眼睛变了，那双眼睛里有什么东西在往下沉，沉到了很深很深的地方，然后在那个深不见底的地方，烧了起来。

　　“走。”2说了一个字。

　　他从另一侧下了车，绕过来，拉开了裴书那一侧的车门。

　　深炭蓝细条纹西装在阳光下闪了一下，马甲的扣子反射出一排细碎的光。

　　他弯下腰，一只手穿过裴书的腋下，另一只手托着他的膝弯，把他从车里抱了出来。

　　裴书的粉色长发从他的手臂间垂落下来，在风中轻轻飘着，像一个从水里捞出来的、浑身湿漉漉的、发着光的人鱼。

　　1从另一侧走过来，没有说话。

　　他走在裴书的右边，2抱着裴书走在中间。

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　　第295章 他将一万粒雪籽种在文字的诗里

　　三个人穿过一条铺着青石板的小路，路的尽头是一栋白色的房子。

　　房子不大，但很安静，四周种满了竹子，风吹过的时候，竹叶发出沙沙的声响，像有人在很远的地方翻着一本很厚的书。

　　进门的时候，裴书闻到了木头和阳光的味道。

　　他的脸埋在2的颈窝里，鼻尖蹭着他衬衫的领口深炭蓝的西装面料微微有些凉，但领口的皮肤是烫的。

　　他能闻到2身上的味道，不是香水，是洗衣液和烟草和某种说不清的东西混在一起的气味男人的气味。

　　他的手不知道什么时候已经抓住了1的衣领，指节泛白，像溺水的人抓着最后一块浮木。

　　客厅很大。

　　阳光从落地窗照进来，在地板上铺了一层金色的光。

　　地板是浅色的木头，光落在上面的时候，木纹像河流一样在金色中流淌。

　　房子里的家具很少，一张灰色的布艺沙发，一张低矮的茶几，茶几上放着一本翻开的书和一盏没有点的灯。

　　墙上挂着一幅画，画的是海，深蓝色的海面上有一道银色的月光。

　　2把裴书放在了沙发上。

　　裴书的后背陷进灰色布艺沙发的柔软里，浅灰色的西装和浅灰色的沙发几乎融成了一体。

　　只有腰间的钻石流苏在光线中闪烁着细碎的银光，证明他还在那里。

　　粉色的长发散在沙发的靠背上，像一朵被风吹落的花，落在了灰色的岩石上。

　　2没有退开。

　　他弯着腰，两只手撑在裴书两侧的沙发上，把他框在了自己的影子里面。

　　深炭蓝的西装挡住了从落地窗照进来的阳光。

　　裴书整个人被笼罩在他的阴影里，只有脸上那一小块被从2肩膀上方漏进来的光照着，亮得像一轮躲在云层后面的月亮。

　　1在茶几旁边停下来。

　　他没有坐到沙发上，而是站在裴书右手边的位置，低头看着他。

　　浅米白细条纹西装在阳光下泛着柔和的、奶油一样的光，黑色的衬衫领口微微敞开，露出一截锁骨。

　　他的手指从裴书的发尾慢慢往上滑，穿过那些粉色的、柔软的发丝，一下，又一下。

　　裴书躺在沙发上，仰着头，紫色的眼睛里映着两个人的脸2的锐利，1的沉稳。

　　两张一模一样的脸，在他的瞳孔里对称地排列着，像一幅被精心构图的照片。

　　他的身体在发烫。

　　不是那种晒太阳晒久了的热，是那种从骨头缝里往外冒的、带着电流的、让人手脚发软头脑发昏的烫。

　　他能感觉到自己的心跳，快得像一面被用力敲响的鼓，敲得他胸口发疼，敲得他耳膜嗡嗡作响。

　　他能感觉到自己的呼吸，又急又浅，像一只被关在笼子里的小动物在急速地喘着气。

　　他能感觉到自己的皮肤每一寸皮肤都在渴望着被触碰。

　　像瘾。

　　他想起东方觉说的那个词“成瘾性”。

　　他当时听到的时候，觉得那是一种比喻。

　　现在他知道了，那不是比喻。

　　那是实实在在的、生理性的、无法抗拒的、从细胞层面发出来的渴求。

　　像沙漠里的人需要水，像溺水的人需要空气，像他此刻需要这……个人的触碰不是想要，是需要。

　　“哥哥。”他叫了一声。

　　声音从喉咙里出来的时候，比他预想的要软得多，软到他自己都吓了一跳。

　　那个声音里带着一种他自己都不认识的、陌生的、湿漉漉的东西像被水泡过的花瓣，沉甸甸的，压在他的舌尖上。

　　2低下头，额头抵着他的额头。

　　两个人的鼻尖碰在一起，呼吸交缠在一起。

　　他的睫毛很长，扇动的时候扫在裴书的颧骨上，痒痒的。

　　“叫谁？”他的声音低低的，带着一种克制的、压抑的、随时可能崩断的危险。

　　0的嘴唇动了动：“2哥哥。”

　　2的嘴角弯了一下。

　　那个弧度很小，小到几乎看不出来，但裴书看到了因为他离得太近了。

　　然后2转过头，看向站在一旁的1，意思是还有他。

　　裴书的目光从2脸上移到1脸上。

　　那张一模一样的脸，但气质完全不同。

　　他叫了一声，声音比他叫2的时候更轻、更软、像一片落在水面上的花瓣。

　　“1~哥哥。”

　　1的手在他头发上停了一下。