身下是陡峭的山坡，乱石嶙峋，再往下，是黑黢黢的、深不见底的悬崖。

　　坠落的感觉短暂而漫长。

　　风声呼啸过耳畔，刮得脸颊生疼。

　　他最后的视线里，是山坡顶上，阿齐兹站在那里，小小的身影被星光勾勒出轮廓。

　　那孩子没有惊慌，没有呼喊，只是安静地站在那里，还朝着他坠落的方向，轻轻挥了挥手。

　　脸上还带着笑意。

　　然后，是无边的黑暗和剧痛。

　　第130章 出逃（四十二）

　　不知道过了多久，他从昏迷中醒来。

　　浑身像散了架，骨头不知道断了几根，剧烈的疼痛弥漫开来。

　　但他心里只有一个念头，一个比疼痛更尖锐、更灼人的念头：为什么？

　　他要回去问清楚。

　　凭着惊人的意志力，他拖着伤痕累累的身体，一步一步挪回了营地。

　　奇怪的是，在困惑和愤怒驱使下，肉体上的疼痛似乎被屏蔽了，他几乎感觉不到。

　　他掀开了阿齐兹所在的那个破旧帐篷的帘子。

　　里面，不止阿齐兹一个人。

　　好些他这三个月里帮助过、接触过的人都在。

　　他们或站或坐，目光齐刷刷地投向他。

　　那些目光里，没有关心，没有询问，只有冰冷的审视，警惕，甚至毫不掩饰的厌恶和憎恨。

　　像看一个怪物，一个闯入者，一个罪人。

　　阿齐兹躺在简陋的床铺上，身上也多了些新的伤痕。

　　看到陆一弦活着出现，他先是露出了短暂的诧异，似乎没料到他会回来。

　　但很快，那诧异就消失了，取而代之的是一种陆一弦看不懂的兴奋的表情。

　　他对着陆一弦，虚弱地笑了一下。

　　“杀人犯……”

　　有人用当地土语低声咒骂。

　　“他想害死阿齐兹……”

　　“滚出去！魔鬼！”

　　推搡，驱赶，恶毒的指控潮水般涌来。

　　陆一弦想解释，想嘶吼，想质问阿齐兹为什么。

　　可他的喉咙像被铁锈堵住，发不出像样的声音。

　　他看着阿齐兹，看着那双他曾以为盛满依赖和恐惧的眼睛。

　　阿齐兹也看着他，然后用生硬的、陆一弦教过他的几个单词，轻轻地说：

　　“没事……不怪你。”

　　轰

　　世界在那一刻彻底崩塌，粉碎，然后重组为一个他完全无法理解、也无法接受的诡异模样。

　　所有的善意，所有的付出，所有的信任和承诺，都变成了刺向自己的最锋利的刀。

　　他不是英雄，不是拯救者。

　　在这些人眼里，他可能连人都算不上。

　　父亲及时赶来，将他强行带离了那个地方。

　　回国后，陆一弦整个人彻底垮了。

　　他没办法去上本该开始的大学生活，无法见人，无法入睡。

　　他觉得恶心，一种从灵魂深处泛上来的、无法抑制的恶心。

　　他觉得每个人身上都散发着一种令他作呕的、肮脏的气息，除了父母，他抗拒任何人的靠近。

　　他开始蓄发。

　　或许是因为无暇顾及，或许是一种无意识的自我放逐和隔绝的象征。

　　在非洲那几个月没剪，回来后更是任由它生长。

　　头发渐渐变长，遮盖住部分眉眼，也像是为他脆弱不堪的内在，增添了一层疏离的屏障。

　　父母看着迅速枯萎下去的儿子，心急如焚。

　　他们请来了父亲的老友，国内顶尖的心理学权威，谢雍。

　　谢雍见到了一个将自己封闭在房间角落、眼神空洞、对任何试图靠近的善意都报以生理性排斥的年轻人。

　　他耐心引导，尝试沟通。

　　陆一弦终于开口，不是倾诉痛苦，而是用近乎偏执的、冰冷的语调陈述：

　　“他不是因为战乱才变成那样。”

　　“他看着我笑。”

　　“他看着我活着回来，看着我被人推开唾弃的时候，他看着我笑。”

　　“我已经被他杀死了。”

　　“他天生就是那样的人。”

　　谢雍沉默了。

　　他看到了这个年轻人眼中那几乎要将他焚烧殆尽的、混合着创伤、憎恶和扭曲的确证。

　　或许是为了给他一个支撑点，一个从颓废中走出来的动力，谢雍顺着他的话，给出了一个方向：

　　“既然你认为存在这样的人，那不如……就去研究他们。”

　　“知己知彼，百战不殆。”

　　陆一弦抬起眼，看到了父母短短几个月间骤生的白发，看到了他们眼中深切的疲惫与担忧。

　　那根名为责任和不甘的弦，被轻轻拨动了。

　　他抓住了这根浮木，或者说，这根将他引向更深水域的缆绳。

　　他走上了研究犯罪人格先天倾向的道路。

　　他需要证明，需要笃信，需要将阿齐兹那令人胆寒的笑容和背叛，归类、分析、解构，变成他理论框架里一个冷酷的注脚。

　　唯有如此，那场噩梦才有道理可言，他破碎的世界观才有重建的可能，哪怕这基石建立在偏执之上。

　　他拒绝任何对此理论的质疑，因为那等同于质疑他用整个青春和信念换来的、血淋淋的教训。

　　从此，他再未踏足非洲。

　　他的父母，似乎也心照不宣地，远离了那片留下太多复杂记忆的土地。

　　他以为，那场噩梦被永久封存在了时空的另一端。

　　直到今天，那个噩梦，顶着一张成熟了许多、却依旧能让他瞬间如坠冰窟的面孔，以林骁的名字，微笑着，出现在他面前，用十年前一样令人作呕的语调，喊他：

　　“小弦老师。”

　　陆一弦的讲述结束了。

　　他摸着手腕上的疤，沉默不语，那是他懦弱的证据，他不想再说。

　　当年他岂止厌恶别人，自厌的情绪也吞噬着他的理智。

　　咖啡馆里很安静，背景音乐不知何时换成了一首更舒缓的钢琴曲。

　　他面前的咖啡已经凉透，一口未动。

　　他的脸色苍白，仿佛耗尽了所有力气的疲惫，以及将最深伤口暴露于人前之后，自暴自弃的平静。

　　他微微垂着眼，没有看程驰，像是等待审判，又像是已经不在乎任何评判。

　　程驰一直安静地听着，没有打断，连呼吸都放得很轻。

　　他手里的咖啡也凉了。

　　他看着陆一弦，仿佛透过眼前这个冷硬、疏离、有着惊人洞察力却也背负着如此沉重过去的男人，看到了那个十八岁、满怀热忱蹲在废墟前、试图用手帕擦去孩子脸上血污的清澈少年。

　　那个少年，就像一件稀世珍贵的琉璃盏，晶莹剔透，闪烁着理想主义温暖的光。

　　然后，被那只来自八岁孩童的、充满恶意的手，毫不留情地推下悬崖，摔得粉碎。

　　碎片扎进血肉，留下永不磨灭的伤疤。

　　后来，或许是时间，或许是谢雍的引导，或许是他自己顽强的求生欲，将那些碎片，一片一片，小心翼翼地捡拾起来，用冰冷的理性、严密的逻辑、和偏执的对恶的界定作为粘合剂，重新粘合。

　　琉璃盏还是那个形状，甚至因为打磨和粘合的痕迹，显得更加独特、更加棱角分明、更加不易接近。

　　但裂痕永远都在。

　　光线透过，会折射出与原本温润光泽截然不同的、冷冽而锐利的光芒。

　　他其实看见了那道疤，陆一弦一直在摩挲，但他既然没说，他便也不问。

　　他是自由的，想说就说。

　　他更是自主的，对自己的事情百分百掌控。

　　程驰忽然觉得喉咙有些发紧。