空间系异能者都这么神出鬼没，像水里的鱼，像风里的沙，想抓的时候抓不到，不想抓的时候又突然冒出来，烦人，但习惯了。

　　他拖着剑继续往前走。

　　方向？没有方向。目的？没有目的。

　　栗花落与一只能靠本能寻找安全的地方，他的脑子此刻乱七八糟。

　　这个白雾只对异能者有效，他不知道会不会对兰波起效兰波是异能者，只是此刻不能用而已。

　　如果雾对兰波起效，那么兰波的彩画集会被分离出来，实体化，然后攻击本体。

　　一个四岁的孩子，身体羸弱，面对自己的异能，能撑多久？

　　不知道。

　　中原中也是异能者，他遇到雾了怎么办？一个七岁的孩子，刚经历过暴走和反噬，身体虚弱得像纸，能对抗吗？

　　不知道。

　　水月太太呢？她是普通人，应该会被雾暂时“抹去”。如果她还活着的话，但中也和她在一起，中也暴走后她会不会被牵连？

　　不知道。

　　太多不知道，太多不确定，太多无法掌控的变量。

　　烦躁像蚂蚁一样啃噬神经，但比烦躁更深的是疲惫

　　那种从骨头缝里渗出来的、像铅一样沉重的疲惫，像整个人被掏空，只剩下薄薄一层皮囊，勉强维持着形状，一碰就碎。

　　他走着，剑拖在地上，发出沙沙的摩擦声，剑尖突然被什么东西挡住了。

　　栗花落与一抬起头，雾里站着一个人。

　　距离很近，大概两米，很高的个子，比他高半个头，肩膀宽阔，身形挺拔，穿着剪裁合体的西装，是那种贵气凌人的、私人订制的、每一道线条都透着钱和权的傲慢的西装。

　　西装是深蓝色的，近乎黑，领口别着银质的胸针，袖口露出铂金袖扣，在雾里闪着冷冽的光。

　　再往上，是脸。

　　雾稍微散开了一些，像舞台的幕布被无形的手撩开一道缝隙，露出后面演员的真容。

　　栗花落与一愣住了。

　　那张脸

　　金色的长发，随意披散在肩头，发尾微卷。皮肤很白，不是苍白，是那种养尊处优的、像瓷器一样细腻的白。与他相同的蓝色眼睛里面燃烧着某种近乎嚣张的光芒。

　　五官的轮廓和他一模一样，不，不完全一样

　　对方更成熟，线条更分明，下颌的弧度更锋利，嘴角的弧度更傲慢，像经过岁月打磨的、更完美的版本。

　　像照镜子，但镜子里的人比他年长几岁，比他健康，比他完整，比他从容，比他……更像一个“人”。

　　那人看着他，嘴角勾起一个居高临下的、带着审视意味的弧度。

　　然后他开口，声音很悦耳，像大提琴的低鸣，但说出来的话属实令人反胃：“迷路的小狗？”

　　栗花落与一没说话。他盯着那张脸，脑子里像有一万只蜜蜂在嗡嗡作响，混乱，嘈杂，无法思考。

　　这张脸太熟悉了，熟悉到像每天在镜子里看到的脸，但又太陌生了，陌生到像从未见过的陌生人。

　　他是谁？不，应该问他是什么？

　　雾还在流动，像乳白色的河流，缓慢地、粘稠地、无声地包围着两人。

　　空气里有那种甜腻的香气，混着血腥味，混着铁锈味与某种更深的、像腐烂的玫瑰一样的味道。

　　穿西装的人迈步，朝栗花落与一走来。

　　脚步很稳，红底皮鞋踩在地面上上，发出清脆的咔嗒声。他走到栗花落与一面前，停下，距离不到一米，近到能闻到他身上的香水味

　　浓郁的、昂贵的、像雪松混着琥珀的味道，强势地压过雾的甜腻，压过血的腥气，像一道无形的墙。

　　他低头，看着栗花落与一手里拖着的剑，剑身上灰败的纹路与那些干枯的、像死藤一样的枝桠。

　　然后他发出了一个充满某种讽刺的笑。

　　“真狼狈，”他说，声音像在点评一件无关紧要的事，“像被扔进垃圾桶的破玩具。”

　　栗花落与一仍然没说话，他握紧了剑柄。

　　穿西装的人似乎觉得有趣，伸出手，手指修长，指甲修剪得整齐干净。他轻轻碰了碰剑身，指尖划过枯萎的纹路，动作很轻，像在抚摸情人的皮肤。

　　“达摩克利斯剑？”他低声说，像在自言自语，“真有意思，居然有人能把这种东西具象化……不过，看起来快死了。”

　　他收回手，重新看向栗花落与一的眼睛。

　　“你是谁派来的？”他问，语气很随意，像在问今天的天气，“钟塔？公社？还是……别的什么小组织？”

　　栗花落与一张了张嘴，想说话，但喉咙里涌上一股血，呛得他咳嗽。血从嘴角溢出来，滴在胸前。

　　穿西装的人皱了皱眉，像看到了什么脏东西。“算了，”他说，声音冷了一些，“不重要。”

　　栗花落与一甚至没看清他的动作，只感觉到一股劲风扑面，然后胸口一凉。

　　他低头，果然看见了一把剑从背后刺穿了他的心脏。

　　剑身半透明，内部流淌着暗金色的光脉，表面蔓延着灰败的枯萎纹路，剑刃边缘缠绕着干枯卷曲的暗色枝桠

　　是达摩克利斯剑，他的剑，但又不是他的剑，因为剑柄握在穿西装的人手里，而剑尖从他的胸口透出来，滴着血，是他的血。

　　剧痛像海啸一样席卷全身，那种疼痛像存在本身被撕裂的崩溃感。

　　他能感觉到剑身在心脏里搅动、血液从破裂的血管里喷涌，以及体内的力量像退潮一样从四肢百骸流失。

　　栗花落与一疼得跪下去，膝盖砸在地面上，发出沉闷的声响。

　　剑还插在胸口，穿西装的人松开了手，剑就那样竖着，像一根标枪，把他钉在地上。

　　血从伤口涌出来，顺着剑身流淌，滴在地面上，汇聚成一小滩，暗红色的，像盛开的恶之花。

　　血液流过剑身时，那些灰败的纹路像活过来一样，开始吸收血液，发出微弱的、暗金色的光，像濒死的萤火虫在挣扎。

　　穿西装的人后退一步，他怕血溅到西装上。他双手插回口袋，重新打量栗花落与一，眼神很平静，像在看一场即将落幕的戏剧。

　　“该不会是哑巴吧。”他轻声说，语气里带着一丝不耐烦，“算了，反正快死了。”

　　栗花落与一抬起头，看着他。

　　视野开始模糊，像蒙了一层血雾，像浸在水里看东西，轮廓扭曲，颜色混浊。

　　穿西装的人站在雾里，像一道剪影，像一场幻觉，像从未存在过的幽灵。

　　但疼痛是真实的，血液流失带来的寒冷是真实的，生命从指缝流走的无力感是真实的。

　　他张开嘴，想说什么，但喉咙里只有血涌上来，咕噜咕噜的，像坏掉的水管。他咳了几声，血喷出来，溅在手上，溅在剑上，溅在地上。

　　穿西装的人看着他咳血，脸上没有任何表情，像在看一只蟑螂在挣扎。

　　然后他转身，准备离开。脚步刚迈出，他又停住了，因为他听见了声音。

　　声音来自那把剑，那把达摩克利斯剑在震动。

　　不是被风吹动，不是被血浸润，是自发的、像心脏跳动一样的震动。剑身上的暗金色光脉突然明亮起来，像被注入了燃料的火，像被唤醒的火山。

　　枯萎的纹路开始蔓延，像藤蔓一样爬上剑柄，爬上栗花落与一的手，爬上他的手臂，爬上他的肩膀，爬上他的脖子，爬上他的脸。

　　那些纹路在发光，暗金色的光，像濒死恒星最后的光辉。

　　穿西装的人转过身，看着这一幕，蓝色的眼睛里第一次出现了真正的惊讶。

　　栗花落与一也感觉到了，力量在回流。是“存在”本身的力量，从剑里涌出来，通过那些发光的纹路，流进他的身体，填补那些被撕裂的空洞，修复那些被破坏的结构。

　　疼痛在减弱，寒冷在退去，视野在清晰。

　　他握住剑柄，用力地、紧紧地、像握住生命本身一样握住，然后他站起来。

　　每一步都牵扯着胸口的剑，每一步都让伤口迸裂，血像喷泉一样涌出来，但那些发光的纹路像绷带一样缠绕着伤口。

　　剑还插在胸口，但他站直了。

　　栗花落与一抬起头，看着穿西装的人，蓝色的眼睛里，那些空荡荡的、像冰湖一样的东西消失了，取而代之的是某种更深的、更暗的、像深渊一样的东西。

　　作者有话说：

　　Orz我忏悔

　　第162章

　　【162】

　　穿西装的男人盯着那把从栗花落与一胸口透出来的剑。

　　“太好命了吧。”他又说了一遍, 声音里那种大提琴般的低鸣带上了点真切的兴味。

　　“达摩克利斯剑是王权的具象化，本质上属于‘规则’而非‘异能’。这雾能把它剥离出来已经够奇怪了，现在它居然在吸你的血自我修复你到底是个什么东西？”

　　栗花落与一没回答。他握住剑柄, 指节因为用力而泛白，他猛地发力, 将剑从自己身体里一寸寸抽出来, 金属与骨骼摩擦发出令人牙酸的声响, 血像拧不紧的水龙头一样汩汩涌出，又被纹路迅速吸收。

　　剑完全脱离身体的瞬间，他踉跄了一下。

　　剑身上的暗金色光芒比之前亮了一些, 枯萎的枝桠稍微舒展, 像久旱逢雨的枯藤。

　　穿西装的男人挑了挑眉。

　　“还挺能忍。”他评价道, 语气轻松得像在点评一道菜的火候, “不过没用，你的动作太慢了。”

　　话音落下的瞬间, 他已经到了栗花落与一面前。

　　栗花落与一甚至没看清他是怎么移动的，只觉得手腕一麻, 握着的剑已经被对方夺走, 而自己的喉咙被一只手掐住，整个人被掼向后方。

　　后背砸在什么东西上, 可能是断墙, 也可能是废弃的货柜, 发出沉闷的撞击声。

　　肺里的空气被挤压出去，眼前黑了一瞬。

　　栗花落与一咳出一口血，血沫溅在对方昂贵的西装袖口上，深色的布料迅速洇开一小团暗渍。

　　穿西装的男人松开手，向后退了半步, 低头看了眼袖子，眉头皱了起来。

　　“真脏啊。”他轻声说，像在抱怨一只不懂规矩的宠物。

　　然后他掂了掂手里夺来的剑，手腕一翻，剑尖指向栗花落与一的眉心。“再来。让我看看你还能耍出什么花样。”

　　栗花落与一撑着地面站起来，左臂的骨折处传来尖锐的刺痛，他咬紧牙关没出声。